Горный озон прохладной тучей гонит с закатом жар дневной. Вот ведь какой досадный случай. Прямо не знаю, что со мной. Либо Всевышний даст мне силу суетный прочь отринуть прах, либо сведёт меня в могилу та, на балконе, в кружевах... Пусть не поймут меня неверно, я ни секунды не влюблён. Да, красота её безмерна, локон волнист, лукав наклон. Веер сложив, она с ладони белого кормит грызуна... Нет! я чужой на том балконе. Ах! мне не нравится она. Чуть бы пораньше, лет так на шесть или хотя бы на пять лет, - мне б нипочём восторг и тяжесть этой любви. А нынче нет. Ночь не молчит, урчит, бормочет, много сулит того-сего. Но ничего душа не хочет там, где не может ничего. Вздор эти все плащи и шпаги, лошади вскачь, враги в расход... Славной стезе зачем зигзаги? Зорким очам - не до красот. Слушая, как нестройным эхом звон серенад летит во тьму, белый грызун дрожит всем мехом. Я не сочувствую ему. Демоны страсти вероломной, цельтесь, пожалуй, поточней. Пусто в душе моей огромной, пасмурно в ней, просторно в ней. Север зовёт её в скитанья, к снежной зиме, к сырой весне... Спи без меня, страна Испания! Будем считать, что я здесь не был.
https://primoaccordo.net/shherbakov/serenada.htm