Нет никаких нас, есть наша ложь, что вдохновляет сердца,коварных лицемеров, блуждающую рать, мы ради пьяной драки, кривляясь, выбирали в друзья, чтоб ожила поэзия безликого творца из роя ядовитых змей, безудержной волной насилия, на улицах,что отравляли нас тоской, печальными детьми, встречались,может быть, огда-то мы. Совсем другим, из темноты, врываясь с яростью вандала, в движении фатальной мессы, восставшей горечи воспоминаний будет мстить, низвергнутой в огне родной помойной яме, сражаясь с неприступной пустотой уюта брошенных квартир, как нелюбимый сын в капкане смерти, рыдая в объятиях отца, таких тёплых и крепких, нам дарят редкую возможность сделать полной грудь вдох, надев смиряющий намордник, и расцелованной рукой опасным скопищем животных укроет нас в ржавой утробе клетки, тот, кто за зло вознаградил любовью.