Нет, не пройти один лишь раз пути, обратно от угасших глаз и мёртвых солнц к началу жизни, её смысл в каждой из ран, в воспоминании о том, как я кричал, от боли, просыпаясь, обретал не смерть, а на запястии постыдный шрам. Сатирикон изнанок лиц, кровоточат от их гримас, гниющие в депрессии дома, они кричат, их ненависть ко мне - их радость. Губам и пуле, что ждёт снова смешно, они встречались когда-то раньше. Из любопытства жмёт курок, скучающий ребёнок - моё зло, её мне имя назовёт безумное, как выстрел эхо. Кого я встретить не успел, но уже предал. Спасти, лишь миг, когда её рука, одним прикосновением сжигает заживо тебя и дарит снова падение в бессмысленную вечность