Есть мистика. Есть вера. Есть Господь. Есть разница меж них. И есть единство. Одним вредит, других спасает плоть. Неверье -- слепота, а чаще -- свинство. Бог смотрит вниз. А люди смотрят вверх. Однако, интерес у всех различен. Бог органичен? Да. А человек? А человек, должно быть, ограничен. У человека есть свой потолок, Держащийся вообще не слишком твердо. Но в сердце льстец отыщет уголок, И жизнь уже видна не дальше черта. Таков был доктор Фауст. Таковы Марло и Гете, Томас Манн и масса Певцов, интеллигентов унд, увы, Читателей в среде другого класса. Один поток сметает их следы, Их колбы -- доннерветтер! -- мысли, узы... И дай им Бог успеть спросить: "Куды?" -- И услыхать, что в след им крикнут Музы. Искусство есть искусство есть искусство... Но лучше петь в раю, чем врать в концерте. Ди кунст гебрахт потребность в правде чувства, Но только не в проверенном конверте. Фройляйн, скажите: вас ист дас "инкубус"? Инкубус дас ист айне кляйне глобус. Великий дихтер Гете задал ребус. А ивиковы злые журавли, Из веймарского выпорхнув тумана, Ключ выхватили прямо из кармана, И не спасла нас зоркость Эккермана, И мы теперь, матрозен, на мели. Есть истинно духовные задачи. А мистика есть признак неудачи В попытке с ними справиться. Иначе, Я думаю, не стоит трактовать. А с человека много ждать напрасно: "Остановись, мгновенье, ты прекрасно". Меж нами дьявол бродит ежечасно И поминутно этой фразы ждет. Однако человек, майн либе геррен, Настолько в сильных чувствах не уверен, Что поминутно лжет, как сивый мерин, Но, словно Гете, маху не дает!