Луперкаль - Стрижка - аккорды

[ Предположительная тональность: Em ]

Em                                 G
А я не тот, чтоб с патлами потеть, не в гопоте.
Am                            B7
Под 3 миллиметра моя стрижка - мой личный патент.
Em                                      G
Обществом потерян был, врубаешь жирный тетерев?
Am                              B7
Что, опять наебываешь люд, ладошки потерев?

Пер и буду переть. Гоняю вечно на пере.
Как то постарел, в Новогиреево терли за рэп.
Братики, харэ среди моднявых с стрижкой под карэ.
Я как рудимент эпохи Сталинских концлагерей.

Просто под машинку бриты щи, как пристало мужчине.
Мне пищит модный стилист, мол: мы слегка переборщили.
Тут я улыбнусь, за зад ведь совесть не пощипываем.
Нахуй мне твои суши модные, я щи поем.

Не ищи поэм, я не поэт - и мы ваще поем,
Чтобы выпустить боль из души порванной, как тряпье.
Тут тоски копье вонзиться в грудь и возможно добьет.
Ну, а я хотел бы жизнь хранить, хотя бы для нее.

Припев:
Em                                  G
Стрижен коротко. Дни коротал, но не на кортах.
Am                                   B7
Если в чем и был замешан, как-то там не наркота.
Em                             G
Глажу кота, смотрю в окно, готовлюсь к холодам.
Am                                   B7
Знаю, вряд ли смог бы подобрать октавы по ладам.

Да, мне не нужна расчестка. Да, я не лучший пример.
Да, каятся поздно мне. Да, я всегда на говне.
Да, увы, не стал образчиком изысканых манер,
Но чувство во мне не продано за пригоршню монет.

Подровнял виски. Че сказать? Ну вылитый Скин!
Все, не парь мозги, ближе под вечер опять вылазки.
Прокачаю скил плевков с обрыва, где речки изгиб.
Вечер не видать, не зги, хоть прямо возьми тут и сгинь.

Сердце на куски и не собрать ниче снова пришла
Депрессуха зимняя, присела накинув бушлат.
Как отсеять шлак, когда пустой внутри будто бы шланг?
Ты не обернешься даже - вон же идет, как и шла.

По живому шрам, виновен косно, что пялятся косо.
Нет, маршрут не знаю - хоть на рукаве курточки компас.
Офис - не мое лизать зады трепеща перед боссом,
Я не верю в сетевой маркетинг - я верую в космос!

И длина волос - говно вопрос. Конечно, - дело вкуса,
Дело в узах, что опять висят на шее мертвым грузом.
Я расстворюсь в толпе прохожих, оставшись неузнан.
Все, что обо мне напомнит - только эта музыка.

Припев.