Гордятся мертвым светом фонари. Танцуют в лужах глянцевые тени. И наши мысли бродят до зари, Укрыв плащом дрожащие колени. Не удивляют новые названья. Поток имен -- настойчивый укор. Прозрачный дым чужого увяданья. Имен слепящих -- жертвенный костер... А мы умеем грустно усмехаться, Плевать в своих попутчиков шутя, И на прощанье долго извиняться, Что слишком поздно поняли себя, Спешить туда, где быстрое теченье, -- Ведь там, где быстро -- там неглубоко; И выбирать пути для отступленья, И принимать из рук других тепло. Чего ищу -- того не ожидаю. Чего же ждать от тех, кого не ждешь? И, никого ни в чем не упрекая, По проводам гуляет сонный дождь. Растает свет на матовом стекле, В решетки окон спрячутся дома. Сидят герои сказок на песке, Рисуя веткой наши имена. Ложится тень на светлые палитры, А над рекой незыблемых идей Гремят фанфар красивые молитвы И слезы льет распятый иудей. И слезы льет распятый иудей...