Солнцем в спины нещадно палимые Вдоль берегов неверия шли мы. Множество песен о смерти сложили, И все как один до смерти дожили. Не слыша, не веря, иных уверяя, С кровью молитвенно выхаркав "бля", Плачет блудницей в преддверии рая Благословенная богом земля. Березовым соком пьянящая Русь, Окинуть я оком тебя не берусь. И песни не хватит всю твою ширь, Чтобы в обхвате русской души. Да ну тебя, дура, к чертовой матери. По самый корень тебя демократили И зло совершали руками твоими, Пока ты поклоны творила пред ними. А он над твоим возъевреясь народом, Без устали с телеэкранов твердит. Кому благовонит семнадцатым годом, кому девяносто первым смердит. О как дорога ты, родная моя. Восходы, закаты, озера, поля. На запад, восток, на север, на юг. Слагая восторг с любовью пою. Словно не нами пути твои пройдены. Едва ли познали величие родины. Всё-таки есть в тебе что-то от бога: Русская песня, молитва, тревога. Русская смерть и русска( ? ). Рыдал Достоевский твоими глазами Над тем, как всему человеку родная, Смиренно несешь свое гордое знамя. По всей по Руси эту песню вознеси. Боже, помилуй, боже, спаси. По всей по Руси эту песню вознеси. Боже, помилуй, боже, спаси. По всей по Руси эту песню вознеси. Боже, помилуй, боже, спаси. По всей по Руси эту песню вознеси. Боже, помилуй, боже, спаси.