Я написал тебе слова о том, что ты была права, Что жизнь чрезмерно коротка и мы в объятьях тупика. Слова остались на столе, часы повисли на нуле, В окне застывшая звезда, под ней чужие города. Пустые дни, пустой перрон и я опять всхожу на трон, А за спиною мнётся Брут, все обязательно умрут. Я на «анко» читаю стих, а зал безветренен и тих, И я ору до хрипоты, а в этом зале плачешь ты Мы как цветы в джакузи, увянем медленно в спиртном. Из глубины аллюзий я не скажу лишь об одном, - Как я в последней сцене, играя, вспоминал о нас, И, как спокойный гений, я умирал в последний раз И мы бываем недобры, мы убиваем вне игры, И на устах горят слова о том, что ты была права. Что мы сгорим как мотыльки, летая наперегонки, И нас с тобой нельзя винить, сгорая сложно полюбить. И снова жизнь - пустой перрон, и мир порядком искривлён, И вновь Кальпурния и Брут, и все зачем-то молча врут, Я умираю и на бис готов упасть, но чей-то визг, И я не вижу с высоты, но где-то в зале плачешь ты Мы как цветы в джакузи, увянем медленно в спиртном. Из глубины аллюзий я не скажу лишь об одном, - Как я в последней сцене, играя, вспоминал о нас, И, как спокойный гений, я умирал в последний раз