Ein Dorf in Suedfrankreich Ein Wachturm in Polen Jede Nacht wach ich auf Und wir gehen sie holen Was billig und recht ist Entscheidet der Sieg Ihr kichernden Kinder Erklaert mir der Krieg? Der alte Herr trinkt auf den Gang der Dinge Auf jeden den der faulte Frieden faellt Der alter Herr sitzt nie am offnen Fenster Hoert Volksmusik und hasst den Rest der Welt Das Weisse im Auge Des Feindes sehn Heisst nichts als geduldig Vorm Spiegel zu stehn Was gut und was schlecht ist Ihr wisst es genau Ihr seid mir zu eilig Zu heilig und schlau Der alte Herr bekommt noch viele Briefe Aus Paraguay postlagernd nachgesandt Aus Argentinien Chile und Brasilien Und neuerdings aus seinem eignen Land Kein Sand und kein Schneesturm Kein Himmel kein Meer Verwischt meine Spuren Sie fuehren hierher
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