Текст набран и выверен по книге "Затяжной прыжок" FatMan'ом. И сейчас лежат прокрусты По обочинам искусства, Рвут, ломают кости с хрустом Музам. Обессилевшим в дороге Обрубают руки-ноги, Потому что ложе многим Узко. Чтоб прокрустам было просто, Одного должны быть роста, Подходящего по ГОСТу, Все мы. Чуть длиннее, чуть короче - Мало ли, что муза хочет, И молчит Олимп, и боги Немы. И Талия завалена, и Грациям остаться бы в веках... Не вынеся позора, Скончалась Терпсихора В засаленных прокрустовых руках. Ждут они зимой и летом В ямах, в рытвинах, в кюветах, Коль пошел тропою этой - В ложе. Как на воинских парадах - Сила есть, ума не надо - Друг на друга станут все Похожи. И стенают у обочин Сотни тактов, тонны строчек И не ставшие короче Мысли. А лиходей со смеха лопнет, Поплевав себе в ладони, Потирает их вовек И присно. Эвтерпа муки терпит, И Клио крик тоскливый душит страх. Взбирается на сцену Хромая Мельпомена С застывшими слезами На глазах. Как прокрустов одолеть им - Не сломаешь обух плетью, В песне строчки нет, в балете - Акта. Вопли, ужас, горе, стоны, И взывают к Аполлону Музы ночью, чтобы выжить Как-то. Эрато виновато, спустившись с ложа, Смотрит на людей. Не поместились стопы, И рубят Каллиопу - Был сыном ей прославленный Орфей.